[ Adolfo Ramírez, El Sup ]

Patria íntima

2011-09-19T23:26:00.005-05:00

Alta Traición

No amo mi patria.

Su fulgor abstracto

es inasible.

Pero (aunque suene mal)

daría la vida

por diez lugares suyos,

cierta gente,

puertos, bosques de pinos,

fortalezas,

una ciudad deshecha,

gris, monstruosa,

varias figuras de su historia,

montañas

-y tres o cuatro ríos.

José Emilio Pacheco

Mi patriotismo es un sueño, una gran dualidad, una ilusión que se ha ido esfumando como la infancia.

Esta mañana del 16 de septiembre, un montón de niños despeinados asomaban sus manitas a través de un puente saludando a los soldados que desfilaban rumbo a los festejos de la independencia mexicana. En ojos hipnotizados de uno de los niños podía contemplarme yo mismo.

Mi recuerdo más remoto de una fecha similar, es una noche del 15 de septiembre de 1991-92. Mi padre me llevó a presenciar "el grito". El zócalo negro como un abismo, lo recuerdo a mi manera: esa plaza recién bañada por la lluvia y por soundtrack los mariachis. Luces artificiales y gente de todos colores gritando viva esto, viva lo otro. Mi raciocinio no estipulaba el valor que eso tenía. Ese orgullo de ser mexicano, cobraba sentido para mi padre que había leído a Eric Hobsbawm y otros tantos, pero mi patria a los escasos 5 años, era brincar de un charco a otro y mirar asombrado esos borrachos con un sombrero de charro con y leyenda "VIVA MÉXICO CABRONES". Nos recuerdo al final de aquella noche huyendo de la nueva lluvia. Mi padre improvisó un impermeable de hule que yo no quería ponerme: ándale, póntelo porque te vas a enfermar, es igual que la capa de Batman. Sabio mi padre, atinó a resignificar el sentido de andar saltando los charcos de la gran Tenochtitlan. Y yo, armado del conocimiento de que esa capa era como la de Batman, disfruté la noche como ninguna anterior.

Así recordé que la ilusión es más grande que la conciencia, y donde esos niños del puente encontraban héroes de películas holleywoodenses, yo sólo veía asesinos: hombres formateados que perdieron todo resquicio de inocencia humillados en el cuartel. Por sus ojos ha pasado una vida que nadie desearía juzgar si buena o mala. Yo desde sus botas no tendría el valor de corresponder con una mano el saludo a esos niños desmañanados y con la otra sostener un arma. Pregúntales lo que hicieron en Juárez, en Monterrey, en Guerrero. Con qué descaro pueden salir a la calle sin que la conciencia les torture el alma y con qué dignidad pueden sostener la mirada de esos niños sabiendo que otros niños ya no podrán salir al puente ningún septiembre tricolor. Ellos conocen al Gran Jefe, lo han visto en televisión una noche atrás sacudiendo la bandera con una ira asible y la vena de la frente reventando de coraje, gritando ¡viva Hidalgo! -el mismo que 200 años atrás gritara ¡Muera el mal gobierno!-, ¡Viva Morelos! -el mismo que fuera asesinado como un perro y su cabeza exhibida en las calles por otros iracundos-, ¡Viva la patria!, y la patria moribunda se desmorona herida por sus balas.

Cómo aceptar que la escena de aquellos niños saludando a los soldados era una buena noticia. Tolerarlo sería traicionarme y traicionar a mi padre que leyó a Hobsbawm, y a mis maestros de la infancia, al albañil que mandó a su hijo a la escuela sin más que una bendición, traicionaría al hombre de bien, a Morelos, a Pancho Villa, al obrero con las rodillas destrozadas, al mar de Cortés, a la gran ciudad, y traicionaría al pequeño Batman que brincaba los charcos dotado de superpoderes. Ellos sí que son mi patria, y mi orgullo se alimenta más de sus memorias que de la bandera -ese harapo tricolor en cuyo nombre se ha traicionado tanto-, del himno nacional, sonata bélica y cruel que nunca entonaría más orgulloso que el claro de Luna de Beethoven.

Qué sabor a miel da el saber que mi lábaro patrio es el canto de una cigarra y mi himno es el ruidito de las olas del Pacífico estrellándose en las costas de Oaxaca, y mi bandera es el telar de la noche constelada que una vez vi recostado en Michoacán; y esa señora que se despierta a las 3 de la mañana. El arquitecto, la sonrisa de esos bosques mutilados, aquél sujeto que con el trabajo de una vida puede pasearse en un BMW, la secretaria entaconada del metro, ese Batman miniatura, ese hombre que cruza la frontera, ese ranchero sonorense, ese negrito de Costa Chica, ese barrio chino... esa mirada onírica de un niño en el puente saludando a un soldado es mi patria íntima y de eso sí que estoy tan orgulloso.

Apizaco, Tlaxcala, México

17 de septiembre de 2011

Adolfo Ramírez

Ilustración de Justo Cascante III ( http://blogvecindad.com/nino-batman/ )

No son Balas, MJM

2011-05-16T17:04:00.003-05:00

No son balas...
son cohetes.
No son botas marchando,
son truenos
Eso no es humo,
es niebla
y esos son árboles,
no soldados.
No, no huele a pólvora,
sino a jazmín.
Tu padre se fue a la guerra,
no a la ciudad
y murió por la patria,
no nos abandonó
Yo no lloro,
nomás lo extraño.
Esto no es un río...
es tu cuna.

¡Julia!
Eso no es tu hijo
¡Es un muñeco!
¡Oh! Tu hermana está loca, Javier.

No, papá...
No está loca,
está muerta.

Hoy, cumpleaños de mi escritor favorito, Juan Rulfo, quiero dejarles un homenaje que el chorero y blablablero Mauricio Jiménez Morocco ha preparado hace un tiempo con respecto a Pedro Páramo.

Poesía Maldezida

2011-04-13T16:55:00.000-05:00

Balas perdidas + Cuando ya nada

2011-03-10T02:24:00.005-06:00

Evito cuanto puedo la felicidad, porque cuando la busco, me topo indudablemente con la melancolía.
¿Les ha pasado? ¿Nunca han estado tan acostumbrados a lo oscuro que cuando ven una lucesita, una luciérnaga diminuta, parece mentira? Cuando tocó a la puerta felicidad, no la reconocía, ni ella a mí tampoco.

Me han encontrado todas tus balas perdidas
perdiendo el tiempo con náufragos
y brújulas descompuestas

Me han hallado, lleno de llano
tus anzuelos oxidados,
tus redes rotas me toparon atrapando estrellas
muertas que todavía brillan.

Tus jaulas viejas me hallaron
ensayando para espantapájaros
a dieta de alpiste, despistado

Tu callejón sin salida
me enseñó a trepar los tejados
a maullar a la madrugada y conocer
otras seis vidas lejos de esta descompuesta
donde andaba resucitando difuntos necios.

La marea mareó tu botella al mar
mandándola a mis manos
que manejaban un náufrago olvidado
Ningún mensaje habías dejado
Y en la costa el foco del faro fundido
me llevó a tus olas,
yo que venía de dos adioses

me atraparon tus trampas olvidadas
tus mapas del tesoro dieron con mi cofre vacío
tu vicio me rehabilitó en dos días
y así me han encontrado todas tus balas perdidas.

Violeta + El Recorte

2011-02-16T13:26:00.004-06:00

Mi Violeta es todo menos mía.

Es todo/ menos una violeta

Sus cabellos rubios son lo contrario del violeta;

los viernes me mata pero no llega ni a violenta.

A la mañana, cuando llora bajo el velo en mi velorio

me revive más de la cuenta.

Nunca la violé

nunca mi amor la vio lenta

nunca la atravesaron mis rayos

¡Pero cómo! si ella era casi ultravioleta

cuando me vio aletargado

cuando lenta vio rotos mis espejos

cuando su viento soplaba,

mi veleta la tenía ya lejos

Temo que al percatarme de su violáceo adiós

después del vuelo de sus balazos sabios

de su triste voz de viola

ya no la tenía

ya era de otro beso

el labio letal de Violeta

México Tenochtitlan

Febrero de 2011

Adolfo Ramírez

La Sombra de los perros en "La mancha", Hermosillo. Versión norteñantaño con Mario Cortés "El zurdo". Gracias a mi querida Sandrita Hermosa por tomar el video, subirlo, rolármelo y ser tan buena persona.

Reportaje del Expreso + Fotos de Luis Gutiérrez

2011-01-13T02:05:00.005-06:00

El pasado diciembre estuve en Hermosillo, allí tuvimos algunas presentaciones por bares de la ciudad y en una de ellas la reportera Perla Noriega tuvo la oportunidad de escuchar la propuesta de la Sombra de los perros en un formato algo sui generis. Ella eligió entrevistarme como integrante de la Sombra y a Alexis Sánchez como promotor cultural de la oleada de choreros y roleros del país. Aquí el reportaje agradeciendo de antemano a Perla y Luis.

Luis Gutiérrez galardonado con el Premio de Excelencia la Society for News Design a mejor fotografía bajo la categoría "Single Photo Spot news" con el encabezado "El adiós a los niños". Egresado de la Universidad de Sonora, actualmente fotógrafo de Expreso, ex Colaborador de: Revista Proceso, JAMMEDIA, CuartosCuro y espectáculos DAMMPHOTO.

Contacto con Luis:

photoluis1@gmail.com

http://www.flickr.com/photoluis1
http://punkyto1979.blogspot.com/

Por si te acuerdas (fragmento)

2010-12-29T04:08:00.003-06:00

Contraversión de un texto maravilloso llamado "Los versos"

I

¿Te acuerdas?
cuando elevábamos cometas con la fuerza de gravedad de los párpados, cuando las resbaladillas y las escaleras se deprimían por nuestra culpa.
Cuando olvidabas tus plumas de gaviota en el buró y yo dejaba mis hélices favoritas y aún así olvidábamos subir al metro por andar con la zuela de los botines a centímetros de la banqueta. Cuando el elevadorista nos corría a gritos porque al marcar la planta baja el aparato se quedaba en el séptimo piso contemplando las nubes despeinadas.

Hasta que un día desayunaste plomo, algunas citas de Newton y un aterrizaje forzozo... algún envidioso nos cobró caro tanto vuelo en tierra prohibida.

II

Pero puedes recordar cuando incendiábamos las cortinas con nuestra humedad, cuando la saliva de los besos hirviendo derretía el acero y las mañanas decembrinas amanecían a cuarenta grados bajo la sombra, los vidrios se empañaban con nuestros espíritus y la casa era un horno adentro y por fuera parecía un iglú: un infierno paradisiaco de farra y ríos de lava.
Tu amor que siempre fue tan frío, amanecía con fiebre todos los días.

Hasta que un día nos corrieron de la estación de bomberos y cada uno fue a dar a su refrigerador favorito.

(...)

Déjà vu

2010-11-29T10:59:00.003-06:00

Me enseñó que mi más cara tristeza ve todo
Me enseñó que mi máscara triste sabe todo
la voz del mago que cayó en mis versos la vocal del mal.
la voz del mago que calló en mis versos la vocal del mal.

Perdóname pero fue sin querer.
Perdón, amé, pero fue sin querer.
Mi crazón aún sangrado arrojo/ -Adiós... llegará
Mi corazón aún sangrado, a rojo, a Dios llegará
con este silencio de ti en el tiempo
con este silencio detiene el tiempo
se aleja la nochecita de soledad/ para morir
se aleja la noche, cita del sol, edad para morir
está ya quemando el universo
estalla quemando el universo.

con verso delicado.
Converso delicado
En esto que digo, algo desierto habrá,
en esto que digo, algo de cierto habrá.
nada igual a tus poemas
Nada iguala tus poemas
ellos hablan cura perfecta,
ellos a blancura perfecta
me dan una boca nada tristefeliz
me dan. Una bocanada triste. Feliz
de este mundo que atravieso; ha de llegar
de este mundo que a travieso ha de llegar
al mundo de la niñez que en sueños miraste un día
al mundo de la niñez que ensueños miraste. Hundía
Mi vida. Intimido los sueños.
mi vida en ti. Mido los sueños,

Aquí cayó un diluvio pero tus manos sé que quemaron mi ciudad
aquí cayó un diluvio pero tus manos sequé, quemaron mi ciudad.
un adiós senti que me mordía
Una dios en ti que me mordía
y el final, un día: la muerte de los dos
y el final. Hundía la muerte de los dos
y nos tragó el reloj y no se para ¡Qué tristeza!
y nos tragó el reloj y no sé para qué tristeza;
Mi esperanza son mis ganas de vencerlo.
mi esperanza son mis ganas, deben serlo.

disparó a la nada con una pistola que es tartamuda y triste
disparó a la nada con una pistola que está harta, muda y triste.
y él lo decidió para enfriar al universo
Hielo de sí dio para enfriar al universo.

No escucho si estamos, perdí dos en la batalla
No escucho si estamos perdidos en la batalla
nos venció, mientras la vestía con mi rostro.
(nos venció mientras la bestia con mi rostro)
Toma, si estás, ora además se ha alargado la vida
Toma, sí, esta hora de más. Se haa largado la vida.
aquí los dedos ahora son de uno
Aquí los de dos ahorazón de uno.

Eso es todo lo que hoy es
eso es todo lo que oyes
eso es todo lo que soy
eso es todo lo que es hoy.

Tal parece que no está terminado pero por lo pronto ahí lo dejo a ver qué taL
México, Tenochtitlan
2005-junio de 2010

Sólo quiero caminar

2010-10-12T23:10:00.004-05:00

"Me gusta andar pero no sigo el camino pues lo seguro ya no tiene misterio"
Alberto Cortez

El único camino por ahora es detenerse.

Aunque yo disfrute andar
como andan los perros en la carretera.

Si camino no es porque avance
sino porque atrás ya no hay destino
yo sólo recuerdo que olvidar
es desandar sin dejar de adelantarse.

Y a veces camino junto a mí
pero siempre estoy a un paso
de alcanzarme, de tocar mi hombro
de marchar a mi lado
siempre que parezco estar cerca de la meta
a nada de llegar
entonces despierto,
porque en el deseo y la esperanza
siempre vuela lo que se alcanza.

Yo sólo quiero caminar,
caer al fondo del horizonte
caminar, caminar, caminar...

Favor de escucharse con el siguiente soundtrack:
http://www.youtube.com/watch?v=QMdiI_el34o

México, Tenochtitlan
22 de septiembre de 2010
Adolfo Ramírez

Lo que queda

2010-09-06T16:14:00.004-05:00

Lo único que me queda de ti, amor, es Bob Dylan
Me abraza un coma incompleto adonde sueño ser cocodrilo
porque allá no hay rostros de tu nombre
adonde vociferar poemas llenos de palabras semánticas de ti.
Me llevo los secretos limpios envenenando ocasiones perdidas
pocos recuerdos que inundan tanto.
La breve esperanza, casi nada, Just like a woman.
Morirse después de todo, no fue tan fantástico
detrás de tus pómulos había más mágia que después de tus fronteras
Tus palabras de un primer invierno
tu entereza de marcharte,
líneas torpes y un final feliz.

Su nombre

2010-08-30T00:44:00.002-05:00

Ella no se llama daniela.
No está de más la aclaración.
Su cabello, esos rayos solares amarillos; tienen los nombres de la noche
y se llama Día ese lunar de su ombligo, autobiografía de la luna.
Su sonrisa cuadrática, esos dedos de caricias imposibles
la palma de su mano que escribió mil y un noches
sobre el papiro de mi historia; los cascabeles de sus ojos
su espalda; son poco más que innombrables.

Su espacio vacío donde no hay lugar para mí,
su único adiós, aquél que me dejó como el relámpago
incendiando el mundo a solas,
se llaman como una canción de Bob Dylan

Ella no se llama como todos la conocen,
es más, su nombre lo he inventado yo,
es producto de mis personajes fantásticos
y lo he encontrado extraviado
en un poema que no he comenzado aún.

En cambio sus brazos, esas armas legendarias,
eran toda daniela; eran daniela al cuadrado.
Esos brazos tenían sus ojos, su cabello,
su sonrisa, todo su amor que era todo,
a veces se desarmaban al abrazarme
y de la emoción yo la llamaba da-el-i-an
o de-li-ran o me inventaba un nombre para decir su nombre.

A veces pienso que toda ella quisiera volver
de donde la llaman con un nombre intraducible
pero es ella quien apaga la menor llama.
Y aunque de pronto,
la apode con el nombre de olvido
siempre la llamaré daniela, daniela, daniela
y ella sabrá que soy yo

Publicación de Trajín

2010-07-15T11:32:00.008-05:00

Bueno, en la revista Trajín (edición mensual de Xochimilco), hemos publicado algunos de los compañeros ñeros del taller "la sombra de los perros", y en esta ocasión la traemos de a grapa dando clic Aquí: http://www.fileden.com/files/2008/4/22/1877977//Trajín julio 2010.pdf

Más informes sobre el blog de trajín y las presentaciones del número (donde seguro estaremos), clic AQUÍ.

Desaparición + Poesía Maldezida

2010-07-14T20:05:00.001-05:00

Si un día, de pronto
se te caen los párpados
y los hombros y luego los pies
y agachas la cabeza
y se cae también, y el vientre
y las alas y la piel
y se te caen los poros
y vuelan hacia el suelo tus cabellos
y tu risa y tus sueños
y los dedos con que hojeabas libros
y el ombligo y tu sombra
y tu cebo se caen a pedazos
y tu mugre, tu baba,
tu sangre se precipitan al suelo
mojando tus piernas destrozadas
y los músculos rotos en el asfalto
y tus uñas se caen y chocan
con tu mandíbula en el piso
y tu omóplato partido en tres
y el cansancio junto a tu alma
y tu fe allí regada
donde ya no sepas si era un puño
o a caso la lengua

Entonces, cuando grites
cuando rías,cuando viajes en metro;
y sea nadie quien llora
quien hable de futbol
quien tome los cubiertos
con la mano derecha
habiendo perdido la muñeca,
los tendones de los dedos,
la boca.
Entonces, eso semejante a un fantasma
seguro que serás tú.

México, Tenochtitlan
Junio 25 de 2010

Soneto Lunar + Mujer te vida

2010-06-03T02:27:00.003-05:00

Soneto lunar

Qué mágia tan incoherente
te mantiene flotando certera
Qué ciencia absurda e hiriente
puso en tu piel su bandera

qué libro enfermó de ceguera
y dudó de tu cuarto menguante.
Arrancarte esa ropa quisiera
color de la luz que te viste

Hace rato murió ya mi niño
pero cuando te intuyo arriba
una voz pequeña y aguda

me grita desde algún viejo sueño
que ronque, que rompa y escriba
aún el coyote aulla a la luna

Ni los habitantes de Saturno
amarían todas sus lunas
como yo que soy nocturno
como yo que no más tengo una

para vivir de ese contorno
que todo mi callejón alumbra
ese canto de luz eterno
que a su paso quema la penumbra

Se equivoca señorita astronauta
no quiero los pies en la tierra
estrellas no quiero ninguna

Aunque mi propuesta sea incauta
y una pizca de locura encierra
póngame los pies en la luna

México, Tenochtitlan
22 de abril de 2009
Adolfo Ramírez

LA SOMBRA DE LOS PERROS

2010-04-04T13:26:00.000-05:00

GRACIAS

2010-02-01T13:57:00.002-06:00

Muchas gracias a toda la banda que lee este blog (que son realmente un chingo). Déjenme contarles que el contador de visitas lo tengo en otro lado, lo quité del blog porque no me acuerdo quién me dijo que era pretencioso y ególatra, la neta sí sentí gacho. En fin, gracias a todos los que leen este blog y que por supuesto no dejan ni un comentario.

No sean gachos, aunque sea cómprense una sopa de letras y las primeras cinco letritas que agarren con la cuchara escríbanlas acá.

Chido guan

Radolfo Admírez

Adelanto del nuevo disco

2010-01-25T02:52:00.001-06:00

Me preguntaron ¿Y tú qué estás haciendo para esta nueva revolución de 2010? Y yo respondí cual Charly García: Nada. Estoy muy ocupado haciendo unos poemitas con mi lápiz; esa metralleta de madera que tiraría más militos que cualquier Ak-47.
En vísperas de la probable revolución de 2010 Nace "La sombra de los perros" con Libro CD.

Espéralo en marzo de 2009. Un adelanto en www.myspace.com/colibrizurdo

La sombra de los perros son:
El Sup y el Zurdo

La palabra ladra

2010-01-18T22:38:00.001-06:00

Así dice Mauricio Jiménez....

Sonajero

2009-12-11T00:54:00.002-06:00

El sonajero sueña ajeno
sereno que daniela un carrusel
mese entre los dedos y el sol
muere de celos por las lunas de sus dedos diez.

El soñajero suena serio
que de niño fue niño pero
eso sólo era un juego, eso jamás sería en serio
"Lleve sus sonajas, el buen regalo
para la niña para el niño, caballeros y damas"

El relojero alhajas vende
son verdades bellas y sueños para los niños buenos
cada vez menos
las manecillas como sonajas suenan...
sonajas que marcan las horas tajantes.

El lunajero no maneja sus sueños
sueña los más bellos paisajes de otros
por ejemplo que María y Jesús agitan las sonajas
que dejan escapar notas de lluvia y ellos
se llenan de carcajadas y la alegría del universo son sus ojos

el sol sonero es la clave del cielo
es una sonaja en silencio
Sólo la luna lunera baja a beber agua
y se abraza a la ventana del sonajero
a escuchar las leyendas que sueña el viejo.

el sonajero ha gastado todos sus sueños
y los vende en forma de sonajas a los niños negros
son ajas que el tiempo le ha dejado en la piel
son avejas sus sonajas y sanjas en la vida
El azar a la baraja ha jugado con trampa
su corazón baja a la ventana de la luna
el sonajero vive de los sueños de los niños
El sonajero sueña ajeno
el soñajero suena serio
el sol sonero un agujero
el relojero agujero de sueños
el son ajero sueña en serio
en son sereno sueño
el sojamero se yo
es se soñero soy
el sojero sueje no
eje jejeje sol
jel teje je
jejeje
jejeje...

México Tenochtitlan
2 de Noviembre de 2009
Adolfo Ramírez

Propuesta descabezada

2009-10-09T08:38:00.000-05:00

Estos
políticos
ya no entienden
con palabras,
debemos
comenzar
con un
decapitalismo

Lastimosa verdad

2009-10-09T08:09:00.001-05:00

La historia
tiene
el poder
y
el Poder
la tiene.

€

Aves y versos

2009-09-22T10:45:00.001-05:00

Éste un poco más ñoño de lo común
Estos versos son de gorrión
muy bajito pero vuelan

deliran con llegar hasta tu árbol

gaviota que cruza los mares de mi rostro
avioncito de papel sin cuadrícula
ojitos de lechuza
labiecitos de petirrojo
versos de pluma de quetzal,
besos tempranos de halcón peregrino
besos de merienda de pájaro carpintero
y nocturnos besos de zopilote

pelícano que me lleva preso en la punta de la lengua:
tu voz es la poesía del jilguero, del cucú, del ruiseñor,
mi señorita calandria de la voz azul
ave de setecientas voces
ave de agua, pajarillo pardo
pero nunca ave de paso.
Tu alpiste aún me da la voz de la poesía
que nace cuando muere el silencio.

El vuelo mío siempre es con el aire que dejas
en cada bandada de utopías.
Al fondo de mí, Altazor,
Huitzilopochtli, Cuahutemoc,
Colibrí del sur y zurdo,
Black bird, The crow.

Cuar, cuar…

Aguarda un instante eterno en mi nido
ya ves que el tiempo
se pasa volando.

Hasta pronto, buena suerte - Gamaliel Arce

2009-07-25T01:18:00.001-05:00

El video está hecho por Miguel.

Orgullo

2009-05-14T18:10:00.000-05:00

Orgullo

Se sobreentiende
que sobrevivo
con las sobras
de mis obras
disque poéticas.

México, Tenochtitlan
29 de agosto de 2008
Adolfo Ramírez

Costo

2009-05-14T18:02:00.002-05:00

Más que
el sudor
de la frente,
cuesta
la vida
ganarnos
el pan
nuestro
de
cada
rebeldía
día
a día.

México, Tenochtitlan
23 de febrero de 2009
Adolfo Ramírez

imagen tomada de

Palabrerío

2009-05-14T17:41:00.004-05:00

Palabras
en paredes
palabras
para todos

Palabras pez
en mi río
de palabras.
Palabras río
y yo pez.

Vuelan
las letras ave
del árbol
de palabras mío.

Palabras lloro
pues

Palabrerío.

México Tenochtitlan
2 de enero de 2009
Adolfo Ramírez

Foto tomada de http://blog.pucp.edu.pe/fernandotuesta/no-una-sino-muchas-palabras

Fotografía

2009-05-14T17:34:00.002-05:00

A Efi…

Desde el cuarto yo escuchaba esa máquina de coser
al mismo ritmo que cualquier Ak-47
y mientras yo intentaba dormir
ella intentaba no dormir;
sonaba su máquina Liberty
y yo sentía que la aguja se me enterraba en las uñas.

Es una pena que yo no recuerde
a aquella mujer bailando,
ni acordándose del abuelo con un tequila.

La ausencia es equiparable a estar mutilado
pero multiplica su valor cuando no tiene remedio,
cuando es permanente como la pobreza,
cuando es segura como la muerte.

“Esta máquina seguirá sonando después
de que yo esté muerta”
aun afirma su voz,
debe ser mi imaginación.

Vaya lástima que esa mujer no sea la única ausencia;
con ella se marchó el niño que intentaba dormir
junto al doloroso ruido de la máquina.

Ya no hay mujer, ni abuelo, no hay niño,
ya ni una luz asomándose por la rendija de la puerta

y las fotos son el triste testigo
de que no siempre fuimos ausencia.

México Tenochtitlan
25 de Julio de 2008
Adolfo Ramírez

En Acción

2009-05-14T17:29:00.004-05:00

Texto El Fin de Adolfo alias "El Sup" en voz de Alexis Sánchez
Texto de Eprha pero no sé como se llama también en voz de Alexis
Texto Mujertevida de Adolfo Ramírez Alias el Sup y leído por él
(según la Ladi)

Cómo fue

2009-05-14T17:17:00.004-05:00

Cómo pagar tu cariño
si no tengo una flor
cómo ser menos ciego
cómo perder el temor.
La vida sin ti sería otra
pero no sería mejor.

Cómo darte el tesoro sagrado
de la gran Tenochtitlan
el Caribe, el Dorado
los mapas del alma y el azar
el presente, el pasado
cómo aprender a amar
cómo darte este mundo
con su dolor, con su ira,
con sus presos moribundos
con sus guerras, su poesía
con sus niños vagabundos
con su inmenso mar azul
con mi muerte, mis verdugos
con mi vida que eres tú.

Cómo ser yo quien te regale
si tú eres quien me abre los caminos
y mi pista de aterrizaje
mi procedencia y mi destino
si tú estás en cada poro
cómo darte un regalo, amor
si no tengo un tesoro
y mucho menos una flor.

Antropofagia humedosa

2009-05-14T17:11:00.003-05:00

Ella me lamía el pecho y el abdomen con su lengua que debía contener H2SO4. Mi piel se derretía como paleta de algodón y nos quedamos sin piel.
Ahí estaba yo puntual abriendo las puertas del paraíso recién bañado por la lluvia, bajando las estrellas de su pecho y capturándolas con mi lenguared, hasta que se quedó sin ellas.
Mis dedos entraban en ella en un vaivén inexorable. Entraban pero ya no salían, y me quedé sin dedos.
Una caricia leve de su mano rozaba mi rostro de repente, y mi boca tomaba posesión de sus dedos succionándolos uno a uno y también se fue quedando sin dedos.
Lástima que sólo tuve dos manos, hubiera preferido tener quince para desmembrarla mucho más fácilmente. Ella me desmembró con la mirada. Nos quedamos sin dedos, sin brazos y sin piernas.
Yo inhalaba sus suspiros y ella arrancaba mis cabellos en sus impulsos demoniacos. Nos quedamos sin cabello.
Sus brazos eran aleteos de mariposa que llegaban a mi corazón como huracanes, arrasando con todo, y nos quedamos sin órganos vitales.
Con sus dientes, íbamos quitándonos los músculos uno a uno, sin prisa, y los deglutíamos como serpientes, por eso nos quedamos sin músculos.
Quedábamos poco, así que la sorprendí por detrás arrancándole los besos más húmedos que he podido hallar. No sé si le sobren besos para alguien más. No sé si le sobre un alma qué negociar.
Yo me desangraba dentro de ella. En cuestión de segundos me había mutilado por completo y de ella tampoco quedaba mucho. Nos desbaratamos como diente de león arrasado por el viento.
Entre besos y besos, nos volvíamos eternos a cada rato, la podredumbre de nuestros cuerpos mutilados era insoportable, y sus gusanos se comían lo que quedaba de mí, mientras los míos acababan con sus restos.
Con mi calor y el suyo en otro plano, nos fuimos evaporando hasta volvernos nada, hasta ser todo, sólo un par dioses embriagados hasta el cansancio.

México Tenochtitlan
2 de enero de 2008
Adolfo Ramírez.

Foto tomada de: http://mix.fresqui.com/files/images/lengua-sangrante.jpg

Bella mujer belluda

2009-05-14T00:59:00.001-05:00

Mujer belluda
me gustan tus bigotes
me encanta ese pelambre raro
bailando en mi mejilla intacta.
No te lo rasures nunca
tíramelo al estilo Rapunzel
para trepar a tu corazón.
No permitas que desaparezca del plano,
tu belleza no son esos senos aguados y caídos
ni ese culo plano maltratado
que día a día deformas en el trabajo.
Tu bigote es el que me gusta
lo de-tiene todo:
los restos de comida, el sudor del amor
y tus besos maquillados
mmmmm que belleza
me gusta tu bigote
a tu cara mucho ayuda
me encantan esos pelos
bella mujer belluda.

México Tenochtitlan
12 de Marzo de 2008
Adolfo Ramírez

Foto tomada de: http://www.adeguello.net/F08abr_mujer_bigote.jpg

Anilina para luna

2009-04-19T23:34:00.004-05:00

Deberíamos tomar ese último trago,
bailar –como si tuviéramos cuarenta años más-,
el dulce danzón de los abuelos
amarnos, como se aman los cerdos
y los perros y decapitar un cisne.

Deberíamos odiarnos,
adoptar un gato negro,
asediarnos con estupideces cotidianas
y mentiras
y amarlas como nadie.

Deberíamos abandonarnos unos años
algunos días, un par de eternidades
para sentirnos dioses un ratito
viviendo un siglo cada segundo.

equivocar los semáforos en verde,
tragar la mierda del televisor,
escupir hacia arriba
y luego andar con muletas
siempre solos,
cojear de las ideas,
renguear de amor,

entristecernos ya no de lástima por los otros
ni siquiera de odio a su opresor,
sino en nuestro propio pellejo.
Sentir en el tuétano el hambre.

Deberíamos andar contentos
con las alas rotas de estupidez
y vanagloriarnos de nuestra pereza,
nuestra ignorancia, nuestro fracaso

escuchar por los poros y la lengua,
andar con el trasero
arrastrándolo por las banquetas
y los puentes.

Deberíamos arrojar iracundos
avioncitos de papel,
ponernos algodón en la nariz
y un traje de luto y reírnos mucho,
hasta que duela la panza
y lagrimeen los ojos,
hasta que llueva o se quite el hambre.
Deberíamos reírnos
y no andar con la cola entre las patas,
sudar la muerte,
sepultar nuestro espantapájaros,
es más, comer alpiste
y hablar de nuevo con la lengua
que alguna vez se llevaron los ratones

llorar por una buena razón:
un razgueo de guitarra –una ranchera –,
un poema olvidado.

Deberíamos tomar ese último trago
y otro más y otro más,
blasfemar sobre la inmediatez del futuro,
agregar con un poema ,
anilina de conejo a la luna;
que tanta falta le hace,
bailar el dulce danzón de los abuelos,
amarnos como se aman los cerdos
dormir y soñar lo inacabable:
un colibrí, una mariposa

y al final, irnos a vivir bajo la Tierra
junto al silencio y el tiempo
y el amor y esta ciudad
que crece como ciertos árboles,
para dentro

México, Tenochtitlan
4 de febrero de 2009
Adolfo Ramírez.

Foto tomada de:
http://www.flickr.com/photos/26887863@N00/2677903067

El Catrín

2009-04-14T00:27:00.003-05:00

*La respuesta 10 del test es: Margarita

Un cuento para dormir cocodrilos

2009-03-30T06:17:00.005-06:00

Pues allá va mi cuento más cursi

Él se dormía en clase de matemáticas, recargaba la frente en su mano y poco a poco su cabeza caía de manera bruta gracias a la generosísima fuerza de gravedad. Su cuaderno albergaba pequeños poemas que escribía para no despertar.

Ella desvelada, se dormía en clase, no sabía que él existía, no lo sabía pero lo imaginaba. Lo había inventado más de ochenta veces en el cuaderno de mate. A veces lo dibujaba, otras lo describía y muchas más pintaba un círculo para imaginarse que era Él, así cuando repasaba los apuntes para el examen, miraba el perímetro circular y lo recordaba como si lo hubiese conocido de toda la vida.

Él había querido que Ella lo mirara, sólo que no la conocía todavía, aunque sabía de memoria las cosas que a Ella le gustaban: lo que pensaba, lo que leía, lo que soñaba, pero aún no tenía idea de su cara o el color de su cabello.

Ella una vez soñó con Él. En el sueño, traía una camiseta azul.

Se encontraron, en una papelería pero ninguno de los dos se dio cuenta. Él miró a la chica que atendía (pensando que era Ella), inventó un pretexto para hablarle y compró un lápiz HB. Ella entró a la papelería porque venía siguiendo a un muchacho de playera azul quien pidió un mapa de América sin división política. Ella no compró nada, sólo miró las cosas del aparador. Él pagó el lápiz con cambio y la chica de la papelería no cayó en su tonta conversación.
El de la playera azul compró su mapa y se puso una sudadera verde antes de marcharse sin notar a Ella. Él y Ella se fueron a lugares distintos igualmente frustrados.

Él la soñó nuevamente, Ella lloraba sentada en una piedra, se tapaba la cara y Él no quiso consolarla, estaba tan delicada y susceptible que parecía romperse si la tocaba, entonces Él le escribió un largo, largo cuento para que dejara de llorar y pudiera dormir para soñar bellas cosas.

Ella dormía abrazada de un cocodrilo de peluche y soñaba con una sombra que le hacía cuentos muy tristes, tan tristes que la hacían llorar mucho.

Una vez soñaron el mismo sueño en camas distintas. Eran ciegos pero se reconocían en ese mundo inexplicable. Como Él no sabía su nombre, la llamó Cocodrilo y ella lo llamó Sombra. Se sentaron a la orilla del mundo, donde más abajo una tortuga y dos elefantes sostenían la Tierra, contaron largos cuentos para dormir. Se juraron amor eterno (aunque ninguno de los dos supo de qué serviría hacer eso) por el resto del sueño. Él se quedó dormido en el hombro de su Cocodrilo, quizá por el cuento, quizá porque el amor después de un rato comenzaba su condición de efímero.
Entonces Él abrió los ojos en clase de mate y no vio más que un montón de alumnos poniendo atención. Al principio quiso buscarla pero recordó que en el sueño era ciego, no la reconocería así que prefirió dormir nuevamente; es aquí donde el tiempo no tiene sentido.
Ella despertó en el salón de mate porque se quedó dormida en su sueño y ya nadie le contaba cuentos de cocodrilos. Mientras esto pasaba (aparentemente) Él dormía en clase y despertaba en el fin del mundo junto a su Cocodrilo. La despertó para contarle lo sucedido pero ella no quiso despertar.

Ya en el mundo real, en éste donde el amor es matemático, ocurrió su segundo encuentro: ellos iban en el mismo salón de mate, pero ambos estaban muy ocupados durmiendo como para encontrarse.

Tiempo más tarde, Él, harto de no dar con ella, tiró las hojas del cuento que había escrito antes y sólo lamentó haber arrancado unos problemas resueltos al reverso. Después se cambió de escuela.

Meses después, harta de soñar, y después de llorar tanto, estuvo a punto de mandar al diablo los sueños, cuando encontró unas hojas de papel, en ellas había veinte problemas de álgebra y un cuento que decía: “Un cuento para dormir cocodrilos // Duerme, duerme, entrégate a los sueños que son lo poco que las máquinas no nos quitarán, duerme y ve sintiendo como uno sólo tiene lo que sueña, lo que crea…”

Entre tanto, Él se preguntó qué fue de sus cuentos en los cuadernos de mate y ya nadie le respondió, demasiada ciencia lo había aturdido, Él buscaba una respuesta que no tenía que ver con los números y ecuaciones; el verdadero problema es que le faltaba dormir.

México Tenochtitlan
Mayo de 2008
Adolfo Ramírez

Fotografías tomadas de: http://nyu-hikari.livejournal.com/17655.html

NO

2009-03-26T16:35:00.003-06:00

Ese niño es hijo del demonio, lo voy a odiar toda mi vida. Cuando vuelva de la escuela con su carita de "yonofuí", tomaré el cable de la plancha y lo azotaré en su espalda hasta que sangre. Sé que gritará y gritará, pero nada de eso va a ser suficiente. Ningún dolor que yo le provoque, será tan fuerte como el de parto, y las contracciones y los vómitos, las desveladas... gastar todo mi tiempo, mi dinero en él para que a los veinte años se largue y me deje sola.

No, no pienso amamantarlo por nada del mundo. Mis senos se caerán y perderán su hermosa figura; todo por culpa del bebé. Es más, no debería amamantarlo, y debería darle agua, toda el agua que le de la gana.

Ese desgraciado de su padre así como es de borracho, se irá de la casa días después de embarazarme, tendré una horrorosa cicatriz, y entonces no me quedará más remedio que ahorcarme para no seguir sufriendo. No, creo que no debo hacerlo.

Ella tomó el teléfono, hizo la llamada y le dijo que estaba muy pendejo si creía que lo amaba (como había dicho media hora atrás), le gritó por la bocina que ni se le ocurriera tener relaciones sexuales con ella. Lo había pensado bien y no quería un hijo de un desgraciado que un día le hiciera todo eso.

Colgó.

Fotografía tomada de: http://hugoherci.wordpress.com/2008/03/22/incomprension/

Advertencia

2009-03-10T22:31:00.000-06:00

Si no
lo va
a leer,

no maguye

México-Tenochtitlan
7 de noviembre de 2008
Adolfo Ramírez

Un poco de rola

2009-02-20T09:42:00.001-06:00

Mi queridísima reinototota, Alizze Gala. Rompiendo las cuerdas en el escenario.... échenle un oklayo y me dicen qué tal:

Amor en crisis

2009-02-16T14:38:00.000-06:00

Chica
barata:
déjame
en
quiebra.

México, Tenochtitlan
19 de octubre de 2008
Adolfo Ramírez

Como la poesía

2009-02-16T14:31:00.003-06:00

La miro y pienso que ella
no puede ser una mujer.
Yo creo que un día
cansada de ser poesía
salió a la calle
para exponer su obra.

Así el arte.

Ella tuvo lástima
de los hombres solos
de los hombres sucios.
Bajó de las nubes
y subió a ras de suelo
a esa sucia esquina
para compadecerse de ellos
que le gritan puta
zangoloteándola en el suelo
que la patean, le escupen el alcohol
y le arrojan un billete
que de nada sirve en el mundo de ella
pero en éste vale un día más de vida.

aún así, los lleva de la mano
a los hoteles de paso
y los bares, las cantinas
para sacar al mundo de la rutina
y dar a los hombres una probadita de cielo
un elixir de la instantaneidad
que sirve para volverse eterno

con el ojo morado
y el silencio en la boca
da vida al más triste de los terrestres
y al hombre de ojos tediosos
al de pupilas dilatadas
al asqueroso mendigo con la cartera llena
al de ojos secos y cansados
al de ojos misóginos
al hombre de bien.

Yo todavía sueño,
y mi vida gira en torno al pensamiento,
a la utopía de un día poder
arrancarla de la calle
y devolverla a su libro
donde una vez ella fue poesía.

México Tenochtitlan
Noviembre de 2008
Adolfo Ramírez

Url de la foto: http://www.adn.es/clipping/ADNIMA20071211_3222/4.jpg

Definiéndome

2009-01-22T23:20:00.001-06:00

Ojalá
que a mí
nunca
me truene
la derecha

México tenochtitlan
Enero de 2009

La memoria antes de irte

2009-01-22T23:15:00.000-06:00

Déjame las plumas que elevan a las aves nocturnas en el largo sendero de la sabiduría.
Déjame los colibríes, las mariposas que son los guerreros y las mujeres que han muerto dando a luz en la lucha entre la vida y la muerte.
Déjame el olor a tierra mojada, el sendero de los caracoles y los chapulines en la tumba de mi abuelo.
Déjame la risa de los cocodrilos.
Déjame una serpiente comiéndose su cascabel, las espiras del caracol, los suspiros de un niño hambriento en una calle sola.
Déjame el mugriento pasado lleno de ratas y fantasmas del apócrifo pasado de unos pocos.
Déjame las alas de cerdo del amor en un poema cuando el amor era…
Déjame aparecer como un número en el mundo y desaparecer cuando escribo mis sueños.
Déjame el llanto espeso en los teléfonos públicos.
Déjame diez centavos para arrojar al pozo de los deseos acabados.
Déjame el periódico de ayer y su postal de un muerto en Taxqueña.
Déjame el limo de las avenidas pasada la lluvia y llegada la calma.
Déjame estar atorado como papalote en un cable de alta tensión, o en la tumba de un árbol que ha secado el sol.
Déjame cubrirte de esta lluvia de ideas, no sea que te moje la memoria y la despierte.
Déjame el camino de migajas para seguir tu rostro cuando las máscaras sean permanentes.
Déjame las frases y poemas que inventé para ti, pero siempre olvidé cuando quise escribirlas.
Déjame el temporal de lluvia en un último beso tuyo y la galaxia en tus párpados divinos.
Déjame dos velorios, un circo y una flor para reír, para llorar, y enamorarte con tu veneno.
Déjame el silencio y sus murallas, ya que conozca las palabras para hacerlo, te diré entonces que te quiero.
Déjame mirarla sólo una vez, prefiero morir de ganas de conocerla que vivir decepcionado de haberla conocido.
Déjame la lágrima y el intenso magneto de un pequeño pómulo cubierto de lodo.
Déjame el dolor y la locura, que la felicidad es un término codependiente de ti.
Déjame la esperanza para hacer un mundo mejor y edificarlo en la orilla del mar, donde una ola lo destruya.
Déjame tu sueño en dos párrafos de la historia universal.
Déjame los zapatos del mendigo cansados de andar sin dejar huella.
Déjame las cicatrices que dejaron los dragones.
Déjame la magia para hacer justicia.
Déjame los nunca recordados que ni siquiera llegan a olvidados.
Déjame la duda inexplicable de por qué los años han pasado tan rápido y los días tan lento.
Déjame el panorama de muerte y los ojos secos, la lengua absuelta, el chopo de agua que choca en la ventana el día que no vuelves.
Déjame las mentiras de tu verdadera poesía, que la realidad ya no importa nada.
Déjame el destino que no es lo que nos espera, sino lo que esperamos, que el destino está ya escrito, pero lo escribimos nosotros.
Déjame inventarte en otro mundo, que en este eres sólo un fantasma y déjame sentirme como un idiota creándote; como cuando el hombre se hace Dios y descubre o imagina que el ocaso, el alba, las estrellas, el sol y la luna están dentro de Él y sólo basta con cerrar los ojos y ver diez amaneceres en un día.
Y cuando te vayas, déjame una postal de ti, yo veo cómo me las arreglo con mi mundo descuartizado.

México Tenochtitlan
2006 – diciembre de 2008
Adolfo Ramírez

Delirium

2008-11-24T18:44:00.002-06:00

Ahí va peleándose con las sombras
lo esquivan los autos y no él a ellos
va discutiendo con los fantasmas
va volando a ras de suelo
como un planeador averiado
va cargando sus clavos, su corona y su madero
las heridas le sangran y no le duelen
lo acompaña un perro callejero
que lame sus heridas hondas como el abismo de su soledad;
Testigo, amigo, hermano, su socio
El olvido se acuerda de él
va escuchando de fondo una música lenta y dolorosa

y casi a punto de caer herido de muerte,
desarmado, bajo la lluvia, en un viejo callejón,
le declara su amor eterno a un farol.

México Tenochtitlan,
26 de Septiembre de 2008
Adolfo Ramírez

Fotografía tomada de aquí

Señorita de la Luna

2008-11-20T00:04:00.005-06:00

Señorita de la luna de octubre, incline su luz a mi ventana
pa’ que me lunice el cuarto después del alba.
Siempre sale la ironía de mi boca por la noche
si le toca a ser a Wendy la del cuento del espejo
o la que roba mi sombra que flotando en la penumbra
de luciérnaga se viste y como estrella va aluzando ambivalencias.

Señorita del presente y el futuro, aquí está su Pancho Villa,
diga cuando y yo le corto las orejas a su gringa rutina.
Aquí hasta el cielo aclara cuando usted lo mira,
hasta un crepúsculo ha manchado mi camisa
si ha flechado al cielo un tal Ilhuicamina,
ya ve que canta a coro el mar una sonrisa,
yo lo he visto casi muerto aún en vida.

Señorita Dulcinea, casi muero al hacerle una canción,
Rocinante me llevaba a Comala de mis sueños y fue el sol
que incendiaba las ventanas matutinas en su corta aparición.
Le confieso que su nombre en la sílaba de en medio quiebra mi voz,
yo he venido a una cosa y en el circo de mañana ya me voy
si esta magia ahora es rutina, busco el mío entre los nombres del Necronomicón.

Señorita de la falda de serpientes, qué le miento a los marinos
cuando ven pasar sirenas, y lloronas y dragones asesinos,
qué va a ser de los poetas que ven apariciones y les cierran los caminos,
qué le cuento al espejo, qué me digo a mí mismo
si en el libro equivocado cada cuento yo he escrito
y siempre sale su sonrisa y me atrapa y no acabo y me rindo.

Señorita socialista, se ve linda con su boina de Guevara
más allá de todo sueño keynesiano que gustara de comprarla,
usted asombra con su lento aparecer y sus palabras.
Si la miro con los sueños y cerradas las ventanas de mirada
pareciera una ninfa, una musa, o hasta un hada
y sin embargo, todo siempre queda corto, nada se compara.

Señorita del espacio y del cosmos y del tiempo,
de la luz a los poetas y al jilguero al escarabajo pelotero y al artista de la lona
y a los muertos y a los magos y a las putas y al niño que abandonan
y al político vacío, a la maestra gruñona y a las vestidas de seda que siguen siendo mona
yo me marcho en esta nube, si un día vuelvo no se ahogue, estoy bien a toda hora
no quisiera regresar y llorar por mi Penélope esperando a Quetzalcóatl.

5 de agosto de 2008
México Tenochtitlan
Adolfo Ramírez

Comercial de TV en hora pico

2008-10-28T18:45:00.002-06:00

Con la esperanza alcanza

para morirse de hambre hombre

¿para qué más empeño en el sueño?

si puede empeñar su vida jodida

por un poco de alimento en descuento,

¡póngase feliz Caray!, diga que hay

si no hubiera, viera

otra cosa pasaría; ría,

berree, grite, sueñe tele,

llore, deprímase / más

no diga nada, nada, nada.

Usted trabaje, baje

de nivel de vida jodida,

usted que no tiene, teme,

a usted lo persiguen y sigue

empeñado en reclamar, amar,

buscar un mundo más justo incluso.

No se haga ilusiones infernales irreales.

Levántese temprano a la rutina asesina

calle mucho, duerma poco, muera de hambre hombre

y aunque la culpa no sea suya, huya.

Consumismo

2008-10-23T21:08:00.000-05:00

Vivo
atado
a todo:
muero

México, Tenochtitlan
29 de agosto de 2008
Adolfo Ramírez

Nubes

2008-10-20T17:29:00.001-05:00

Humo
del tabaco
del amor.

México, Tenochtitlan
19 de octubre de 2008
Adolfo Ramírez

Autorretrato No. 1

2008-10-06T16:01:00.002-05:00

Mintiendo de mentira
verdeciendo de verdad
careciendo de cordura
por aquí, por acá

Carmín en la camisa
una luna a la mitad
medio sol en la sonrisa
una ira que se irá

Una sombra que se asombra
con un cuento -un momento-
que se asoma a la cima
de un abismo en aumento

Ahora vengo
toma el pincel y la maldad
te lo encargo
tú lo debes terminar...

Closeup: acérquese a la cámara por favor.

México Tenochtitlan
de agosto de 2008
Adolfo Ramírez

La leyenda de los soles

2008-10-06T15:53:00.002-05:00

“El portero de la puerta del sol
el cartero de tus cartas de amor”
Sabina, Páez

El sol no salió más,
fuimos devorados por la negrura
esa noche no fui jaguar
y tuve que morir por ti,
morir pero feliz.

Me convertí en mono,
soplaste y tu fresco aliento arrasó con todo.
Iba escapando en tu frondosas ramas
y a mi poca paz, siempre entregabas el viento
para trepar en lo más alto, casi hasta llegar a ti,
pero llovió, me refugié en la cima,
aunque, de nada me sirvió
tu viento del sur también me asesinó

Aquella vez me volví un ave,
pero cayeron llamas del cielo, de tu cielo,
eran besos, era un amor iridiscente
de mi depredador el tiempo.
Me salvaste de casi todo.
Era una flama tu mirada
la misma que me mataba.

52 días de lluvia hubo,
una noche que me fui de pez,
acaricié cientos de veces tu fondo del mar,
tu sensible orilla,
el refugio entre tus brazos.
Bendita la lluvia que nos daba la vida
y nos mataba en un solo día.

Te rendiste la quinta vez
cuando me hice hombre
ya no quise ser yo sin ti,
y me entregué para esperar a morir.
Me cansé de ser jaguar y mono y pez
y aunque no pude no ser
me dediqué a guardar silencio
que es lo más cercano.

Y salió el sol.

México Tenochtitlan
22 de septiembre de 2008
Adolfo Ramírez

Fotografía

2008-08-18T18:46:00.001-05:00

A Efi…

Desde el cuarto yo escuchaba esa máquina de coser
al mismo ritmo que cualquier Ak-47
y mientras yo intentaba dormir
ella intentaba no dormir;
sonaba su máquina Liberty
y yo sentía que la aguja se me enterraba en las uñas.

Es una pena que yo no recuerde
a aquella mujer bailando,
ni acordándose del abuelo con un tequila.

La ausencia es equiparable a estar mutilado
pero multiplica su valor cuando no tiene remedio,
cuando es permanente como la pobreza,
cuando es segura como la muerte.

“Esta máquina seguirá sonando después
de que yo esté muerta”
aun afirma su voz,
debe ser mi imaginación.

Vaya lástima que esa mujer no sea la única ausencia;
con ella se marchó el niño que intentaba dormir
junto al doloroso ruido de la máquina.

Ya no hay mujer, ni abuelo, no hay niño,
ya ni una luz asomándose por la rendija de la puerta

y las fotos son el triste testigo
de que no siempre fuimos ausencia.

(Des) apariencias

2008-07-23T17:52:00.004-05:00

-Gracias
Se iba
y me dejaba
queriéndome
hacer el fuerte;
naufragando
en un mar
lleno
-De nada.

Imagen: despedida
de Remedios Varo

Resbaladilla

2008-05-06T23:56:00.007-05:00

Descarga el audio Aquí

Te invito a caer en mi
resbaladilla.
por el resto de los años
haciendo de cuenta que eres niña
y que caes desde lo alto,
y caer y caer y caer sin punto final.

No tengas miedo, míralo, ya se va
allá abajo te esperan
las manos de mamá
ve cayendo y cuando llegues abajo
habrán pasado mil años
y tú seguirás siendo una niña,
cuando llegues abajo habrá pasado tanto
que tendrás otro nombre
y cuando te llame desde arriba
ya no escucharás, quizá estés muy lejos
bailando como un trompo,
saltando como en un trampolín

Estaba acordándome,
tratándote de ver
pero tú no volteaste,
sólo querías caer y caer y caer y caer…

La novia triste - Léemp3

2008-04-22T00:48:00.012-05:00

Mi novia de todo se ponía muy triste, por eso le regalaba un beso todas las mañanas, pero su cara era más triste que los dos puntos y el paréntesis derecho : (

Ella lloraba en los parques, bajo la mesa, encerrada en su cuarto y tirada en la cama, por eso le regalé una sonrisa. Ella quería sonreír, pero las lágrimas la traicionaban.

En mi interior yo sabía que un día la haría feliz tal como sucede en las caricaturas, por eso le regalé un abrazo pachoncito, largo, tierno, pero no paraba de llorar. Su puchero era tan triste como la letra “u” al revés

Como dije, ella lloraba en los parques, bajo la mesa, encerrada en su cuarto y tirada en la cama. Por eso le regalé un poema, el, cual usó para limpiarse las lágrimas y se corrió la tinta.

Mi objetivo era hacerla feliz, porque en los cuentos al final se vive feliz para siempre, pero ella lloraba más que un cocodrilo, era más sola que un zapato al fondo del mar, y más triste que un payaso sin trabajo.

Un día la busqué para regalármele, pero ya no estaba más en los parques, ni bajo la mesa, ni tirada en la cama, ni encerrada en su cuarto, por eso supe que nunca más la vería llorando.

Por si no conoces mi mel-odiosa voz,
Descarga aquí el texto

o escúchalo en línea aquí:

El poeta que encierra tu pluma

2008-04-04T23:16:00.003-06:00

Uno que se porta mal, y la vida que lo trata bien... gracias hermano por este regalo que es tan grande e incontable que yo no podría saber hasta dónde agradecer, por eso lo publico aquí para que otras personas puedan ver el poeta tan perro que eres.

A Gustavo Adolfo Ramírez MORALES.

Yo estaba esperando a la noche y sus cantos noctámbulos,
A sus perros ladrando en los callejones,
Al empedrado cansado de las avenidas,
Al portón de mi casa con todas sus salidas que no ven regresos.

Estaba esperando que se cansara el reloj y sus doce pasos de veinticuatro
Para que pasaras con las plumas de tus alas que me adornan el cielo,
O las citas de Huidobro que haces que me adornan el esqueleto
Yo hoy voy a pasar a adornarte el recuerdo
Como quien es espuma para adornar gota a gota los poros del mar.

Estaba esperando a la noche porque sabía
Que ella y sus cosas tenían algo que contarme,
Y me lo confesó,
Me dijo que algún día has de morirte
Pero que no alerte mis funerales,
Porque tú resucitarás al tercer libro.

Hoy es una noche de esas en que llegan las tres de la mañana
Y ando sin sueño buscando encender las veLetras,
Exigiéndole a la pluma los versos
Porque no quiero tener encerrado en el bolígrafo
Un poema que sea un peso para mí.

Estaba esperando a la noche y sus perros,
Y sus callejones,
Y sus avenidas,
Y la noche,
Porque también tenía que escribirte
Mis últimos versos.

Oliver MORALES Sandoval "Teken".

Lunía DaroceeL

2008-03-16T12:50:00.006-06:00

Estoy desarmado por sus estrellas
me camina un escalofrío por la piel
me roe un silencio abominable
yo no lo sé. Ella lo sabe.

Para qué la metafísica
para qué el abecedario y sus secretos
para qué la magia y sus confines
para qué los astros
para qué la libertad
de qué me servirá haber estado aquí
mi corto paso por este largo mundo
mi largo sueño en esta corta realidad.

Esta noche cambiará la historia del arte
ella tocará con la punta de su nariz mi mundo
atravesará toda la vida para llegar
y no sabe que soy yo quien va
yo tampoco lo sé, pero lo imagino.

Mi pluma baila en el papel
muerta de felicidad
¿y yo qué?
Yo ni una lágrima ni una sonrisa
ni una clave de sol interminable.
Yo no lo sé. Ella lo sabe.

Debo usar un paraguas
están lloviendo las ideas
y estoy en un lugar donde nada suena
estoy perdido, no conozco esta calle.

Para qué el conocimiento matemático
la filosofía, para qué Dios
si al final he de morir sin su huella
lo sabe, lo sabe ella.

Detestaría abrazarle, preferiría que ella me abrace.

Puede que ella nunca venga
puede que no vuelva a verla
es posible que nunca o que pronto acabe.
Yo no lo sé. Ella lo sabe.

Etcétera

2008-03-11T18:17:00.003-06:00

Primero
El día que yo me muera
si es que me doy permiso
tengan cuidado con ellas
mis palabras tienen filo de obsidiana/

yo no voy a la guerra
ni en nombre de la paz
¿nombre? ¿qué maldición es esa?
yo soy aquél que vive en la frontera
el hijo del cenzontle en la rama
y una tierna luz de la mañana
¿yo? soy poco menos que un buen poeta de segunda/

si de noche cae un misil,
que me caiga bien en el pecho
porque no será la pólvora quien me mate
sino mis alegres ganas de morir

Segundo
una piedra en el camino y
la caja de mentiras te da por muerto
malo, loco, peligroso/

un breve juego del tiempo y el azar
para que tu irreconocible cárcel
esté pisoteada por todos nosotros/

ningún sitio para ti en esta enorme ciudad
ni una verdad en tu memoria
nunca más/

has sido devorado por el monstruo de mil cabezas
el asesino serial
y esta vez ni las flores servirán.

¡Abre los ojos!
anda, antes que nazca
otro muerto más.

Tercero
T E R R O R I S T A
asesino me gusta más
transgresor quizá.

Al diccionario le enseñaron a nombrar
a encerrar.
Yo en cambio aprendo a desaprender
y al voltear la vista

hoy día hasta una flor
puede ser terrorista.

Cuarto

... y fue así que enseñó las bubis frente a las cámaras de televisión. Por cierto, eran operadas.

Pasando a otras noticias:
Atropellaron al perrito de Jimmy. El pobre animal perdió la vida cuando se soltó de la correa e intentó cruzar la calle de Reforma. Un BMW z4 lo arrolló decapitándolo al instante, el conductor del auto se dice muy triste y pagará al pequeño Jimmy una módica cantidad para que deje de chillar. Se aplicará todo el peso de la ley contra el perro.

Mmm, ¿qué más? ¿qué más? No, esto no, esto no... murió un bebé de inanición en Perú, qué más, mmmm...ahh sí: al sur de la ciudad justo frente al legendario estadio de fútbol, donde por cierto se celebrará un partidazo el fin de semana, hay una secta de guerrilleros; los muy malditos quieren hacer marchas, aprenden a fabricar su propio armamento con thiner, lápices, plumas, bombas molotov caseras. Pueden ser peligrosos, no pase por ahí. Tenga cuidado en especial con los poetas, se dice que tienen poderes sobrenaturales. Podrían volverlo animal.
¡En seguida volvemos!

¡Maquillaje por favor!

Aforismos cursilones

2008-01-26T14:59:00.000-06:00

Quién diría que estos pequeños aforismos dijeran tanto de nosotros que no decimos nada por estar dormidos.
Los chistes malos son los más buenos.
Esto de recordarte se hace un problema; una ecuación diría yo.
Nunca fui bueno en las matemáticas pero nadie me ganaba en álgebra.
Ironía: ¿qué fue de nuestra poesía en los cuadernos de álgebra?
Bombardea tu reflejo el espejo de los sueños.
No es tan bueno Dios para darnos luz gratis, amor gratis, nacimientos gratis. Nosotros le pagamos creyendo en él (y vaya que somos muchos)
Hay una ventana que todos los días te ve, pero estoy seguro que nadie te puede ver a través de ella. No tiene tanta suerte (la ventana)...
¿Qué miro cuando te miro si no hay más que aire (y de casualidad tengo los ojos cerrados)?
Quería que vieras al sol, a las estrellas, a la luna y me olvidé que no podías ver hacia dentro.
Daría tanto por estar ahora donde ahora está tu cama y que denigrante saber que la cama no dio nada por estar ahí.
Quiero recorrer el mundo contigo. Después de que recorra el mundo en ti.
Se escribe algo etéreo, se ama con algo etéreo, se extraña con algo etéreo... vaya suerte que se bese con algo tangible... para sentirlo con algo etéreo ¬¬
Cuántos textos hay para amarte y que poquitos pretextos.
Bendita sea la soledad, es mi único vínculo por ahora contigo.
Tu recuerdo espira, pero no expira.
Llueven las ideas... espero no inundarme
Sólo en tus ojos se ve todo lo que no se ve.
Me haces daño porque me quitas el sueño. Aunque me harías mucho más daño si me dieras sueño.
El encontrarte no es el verdadero objetivo, es el buscarte.
Puede que no todo el mundo esté de cabeza, quizá seamos murciélagos.
El mundo empedrado me dio camino hasta ti. Falta caminarlo.
Los zapatos eran muy lentos para mi gusto. Yo necesitaba unos de Perseo.
Las puertas del cielo no se abren con buenos actos. Uno tiene que saltarse la barda por atrás.
Es un museo donde están tus recuerdos que no te han recordado todavía (los de después)
Voy a odiarte tantito (para cargarle las pilas al amor)
A falta de condones haremos el amor.
Voy a ser realista y te voy a querer toda la vida, porque voy a ser surrealista y te voy a querer cuando nos de la gana.
Siempre odio hablar de amor así como odio sentir el directorio telefónico.
Esto no es arte, debe ser amor por método de eliminación.

Aforismos parte 2

2008-01-26T14:32:00.000-06:00

La historia no puede fijar leyes, sólo algunas intermitentes.
El capitalismo homogeneiza, la historia también lo intenta, pero no deja tantas ganancias económicas
El proceso histórico está preso de la prisa. Calma.
Me gusta la historia, porque odio las matemáticas
Todos tenemos puntos de vista distintos de un hecho, pero nadie lo vio
Lacolonia lacocacola son procesos de aculturación.
La historia le cayó con las manos en la masa a Jesús
Si la historia fuera fácil, no habría delincuentes
Nos peleamos por discusiones históricas, deberíamos hacer el amor por discusiones históricas.
El que se ríe se aguanta (por si te reíste en alguno de los anteriores no te quejes de que luego la historia se manche contigo)

Aforismos parte 1

2008-01-17T14:46:00.000-06:00

• La historia es una ciencia artística.
• Muchos creemos en la historia, esto la hace increíble.
• Puedo ser muy buen historiador, pero el profesor tiene la última palabra.
• La historia surge como un concepto en nuestras vidas, luego la vida se vuelve un concepto y la historia resultó ser nuestra vida.
• El historiador que quiere ser neutro y critica a los que no lo son, ya no es neutro.
• El historiador que quiere ser imparcial, es un árbitro de fútbol que se equivocó de carrera
• No es que afirme todo esto por ser sabio, precisamente lo afirmo porque no lo soy
• Si nadie lo ha dicho ¿qué me respalda?
si alguien ya lo dijo, ¿a quién le estoy fusilando?
• Hay que buscar la historia como se busca el orgasmo, no como se busca una dirección
• La historia no es inútil, lo inútil son los que le buscan una utilidad como de silla
• La historia es un arte… por lo menos a veces harta
• La historia oficial, es tan oficial, que lleva uniforme como los soldados.
• Si Herodoto supiera los líos en los que nos ha metido la historia, hubiera preferido ser comerciante.
Si Herodoto supiera las buenas cosas que nos ha ofrecido la historia, hubiera sido comerciante (de zapatos)
• Cuando dijeron: La historia ha muerto, ¿la habrán puesto en la basura orgánica o en la inorgánica?
• La historia… ya es historia (La historia ha muerto)
• La historia… eso es otra historia.
• Papa: Explícame que es la historia… y el papá se quedó dormido en la palabra “explícame”
• La historia no ha muerto, sólo anda e parranda.
• La historia le da de comer a muchos, y pocos le dan de comer sano a ella.
• La historia es un iceberg … de donde los polos se están descongelando
• La historia vivía en Tabasco
• El tiempo es como la novia borracha de la historia.
• La historia hace mejores cirugías que los cirujanos (fíjense en las estatuas)
• La historia oficial es la ofensa del oficio del estado oficial para sus niños.
• Vemos a la guerra como números, porque no nos tocó morirla
• Le sobran a la historia números, le faltan palabras.
• Lo no histórico, aún no lo conocemos
• Lo único bueno de la historia oficial, es que los libros son gratis
• A ciencia cierta, no sé si la historia es arte
• La historia divierte bastante, pero los payasos se mueren de sueño con ella
• Creo que a Dios no le gusta la historia, por eso se dedica a otra cosa.
• La historia es paranoica.
• La historia nos pisa los talones de Aquiles.
• Yo no veo bien a la historia… pero no se enojen historiadores, lo que necesito son lentes.
• La historia nos abre los ojos, las otras artes los demás sentidos.
• El historiador no debería sentirse historiador sino mendigo
• La historia la cuento entre las cosas que están más allá del bien y el mal
• Hay que buscar una buena foto de la historia para hacer playeras como se hizo con el Chè y le encontraremos utilidad.
• El historiador docente casi no tendría que ser historiador
• ¿quién ha enseñado a ser a los docentes tan decentes? (me refiero a poco osados)
• la historia como apunta Jodorowsky para el teatro, debería vivir del error
• no sé que tengo contra los historiadores bastardos… pero no tanto por ser bastardos
• Me justifico sin justa razón
• La verdad es sólo un recurso de la historia para decir mentiras… o la verdad también.
• El historiador debe ser sabio y niño en sus respectivos momentos.
• La historia tiene el poder… bueno, y el poder la tiene a ella.
• Creo que soy una especie de historiador frustrado… porque siempre quise ser poeta.
• La historia no me absolverá, a lo mucho me absorberá tiempo
• No hubo tiempos buenos, hoy son los buenos tiempos1
• La historia quiere volver a los tiempos buenos, pero no los encuentra
• La historia es la memoria de los hechos… y de los desechos también.
• Un historiador puede estudiar a Dios sin creer en él.
• La historia es una sola, los historiadores son un montón.
• ¿Por qué no hay historiadores malditos?
• No podemos dejar a la historia en manos del destino, del tiempo o de Dios. Esto es cosa de hombres.
• ¿la historia no sirve o nos sirve?
• La historia no es sirvienta de los historiadores, ellos deberían ser su sirvienta
• La historia nada diario en el mar de la contradicción
• El historiador debe reinventarse cada noche, yo por eso me contradigo en este momento, mañana seré recto.
• En el salón de clases, somos caudillos inspirados, poetas malditos, rebeldes aguerridos, erectos inconformes… en el pasillo nos cambiamos el nombre.
• Hermanos míos, hemos comido mierda todo este tiempo, la historia era falsa, no sé cómo se quejaban los maestros de primaria de que creíamos en Spiderman.
• Hacer historia no es defecar, es eyacular
• La historia no predice, nada más dice.
• Que nos sirva la piel de un venado muerto ayer para abrigarnos del frío hoy
• Hay que reconstruir el pasado, se descompuso

Continuará

En lunes y a las diez.

2007-11-05T19:16:00.000-06:00

Se me ocurre escribirte en lunes y a las diez de la mañana
como si al reloj le interesara verme ahí -como idiota-
recitando versos al vacío,
versos sin nombre, sin hora, sin sueño,
sólo con remitente y destinatario.

Pasa que me urge ser puntual a la hora de recordarte
a la hora en punto de todo momento
con tu sonrisa frágil y tu mirada de luciérnaga
intermitente y tímida como para aplastar mi devenir
como un pueblito de luces encendidas
a la hora de la noche,
a la hora de antes de ir a dormir

Te sé como si aquello de recordarte no costara ni un peso
desplegando esta imagen tuya frente a mí
y el calendario diciendo
“no te apures, que los sueños tardan
mucho en venir y más en volver”.

Por eso te digo lo que me dicta la lluvia
en este lunes donde me encuentro solo.
Leer es lo que me acerca a la soledad
y escribir me exilia del mundo.

Quise escribirte hoy que procuré recordar
como para inmortalizarte con tinta y papel
pero mi carta parecía más una noticia de periódico.
Necesito ponerme de acuerdo conmigo
por eso no dejo de escribir
hoy que los árboles llevan tu nombre
como tatuaje en su piel de recuerdo tangible

fue entonces que nació esto que muere al instante.
Mi voz soñó que no sonaba,
lo bueno es que tus oídos eran de lengua de serpiente,
no es que yo diga poesía,
sucede que cuando digo árbol, tú dices semilla
y si digo reloj, tú dices círculo
y si digo mar, tú dices espejo de oro
y si digo Dios, tú sonríes.

Converso entre versos y sigo a solas,
bien sabes, un escritor nunca dice nada…
y yo te digo que te recuerdo
a todas horas.

A escondidas.

2007-09-27T00:00:00.000-05:00

El futuro es una serie de alucinaciones

Voltea un poco atrás, hace unos segundos -cuando eras niña-, cuando soñabas con darle mordidas a la luna y te supiera a sonrisa.
Dime si me ves en el patio de la escuela jugando a las escondidas o al futbol con un bote de frutsi, dime si tienes miedo a las arañas para capturar una y mostrarte que no es tan malo un bichito de esos. Y jugar en el jardín, y temerle a los payasos, y copiarnos la tarea y besarnos abrazados y darle miedo a los fantasmas. De pronto saber que las horas fueran años.

¿Jugamos al escondite? Corre, corre. Uno, dos, tres, cuatro, cinco...

Daniela quiere escapar a su escondite, se mete entre la hierba de un bosque cualquiera de este mundo. Oculta la cabeza en la fosa que construyó con las manos y cuando la busco, me doy cuenta que tengo los ojos vendados. Estoy lejos, muy lejos, en otro lado.

Seis, siete, ocho, nueve, diez. Allá voy a buscarte.

Demonios y Palabras

2007-09-13T22:29:00.001-05:00

Cuando los sentimientos son demonios y las palabras pensamientos, yo me quedo con mis demonios. Ya lo decía un alemán "el hombre es un Dios cuando se entrega a sus sentimientos y un mendigo cuando se pone a pensar".
Ya quiero dejarme de palabras absurdas hoy, por eso me inventaré las mías y hacer de lo sublime, doblemente sublime, o al menos eso procuraré.

Demonios y Palabras

Tu cuerPoema ha metaforado lo que toca,
plazas, casas, hasta una vil manzana verde se volvió verso.
Y el amor, y pasión, y los que ya eran poemas, más.
Resúltame de una suma de tú más pasión.

Despalábrame,
yo soy puro impuro pensamiento,
toda tú eres sentimientos y poema
demonios y palabras, ojalá las abras y
quizá dentro haya un pedacito de silenciondo
Un cataclismo en cada poro de tu pielúdica
un paradigma del planeta en tu pupilalta
un escondite de la lluvia en tu bellezanta
un unicornio levitante ante ti...
Canta silencio, anda.

Las palabras cayendo al piso por su propio peso.
El pozo en que me hundo esposa
y esconde un poco al mar.
El mundo estaba escrito en prosa
y yo queriéndote rimar y mar y mar...

SentiLléname
Lléname de sentimiento con cierto concierto de silencio
desnúdame las palabras y vísteme con tus demonios
inspiraciÓN encendida por un fósforOscuro.
Déjate llover al cielo con tu voZublime.
azula el sur con tus dedosiertos
transforma el fuego en fríoLento
y voy creyendo en tus oíDios
para ir sintiendo tu silenciosoneto.

Un equilibrio cósmico provoca tu boca
si toca mi tiempo,
y un caos si DICE que sé a qué sabe.
La clave es dejarse llevar por el sentimienthondo
olvidarse de usar el pensamientonto
y pasar al otro plano con esta llave.

Necesito un turbio disturbio que se lleve todo
y deje un ciento de silencio con tus demonios.
Que no haya palabras cortas o largas
que nos puedan perder y timar.
El mundo estaba escrito en prosa
y tú lo pudiste rimar y mar y mar...

México, Tenochtitlan, 13 de septiembre de 2007
Adolfo Ramírez

ERMITAÑOS

2007-08-30T01:20:00.000-05:00

Sí, somos Ermitaños prófugos de Dios,
nos gusta urdir porsitas, canturrear, espejearnos la conciencia.
Somos erectos inconformes, cirqueros desempleados,
arteros arteando de hartos el harte*

Remojamos estos rezos en alcohol
tarareamos calabazas literarias al amor
les ponemos a estas coplas 4 dientes punteagudos
como perros en la noche con el sol durmiendo en sus pupilas.

Solemos buscar a mujers infieles,
toreamos la muerte chiquitita en su vientre
llenamos la esperanza de labios con maleta de hospitales sus "te amo"
de suerte sus mañanas.

Nos gusta adornar los pasteles con cigarros,
apagarlos a besos y creer en los milagros,
discursamos cuanta idea malandraca sea posible
disfrazada de payaso y en la mano un caracol.

Mujeres listas que torean ermitaños no hay más.
Al César lo que es del César.

Nos rascamos la corneta pa saber que estamos vivos
nos rifamos el tiro de sabernos señalados
y el tamaño no se mide de los pies a la cabeza,
más bien de los huevos para abajo.

Tenemos vocación de pinta falos y vivimos de milagro
nos cagamos en el arte sin pecados en el beso bien portado
en el diez de la academia,
y al César lo que es del César y a la verga las mamadas..

Somos ermitaños y Jesús es un zenzei

Héctor Alias HACS.

Sonidos de un no.

2007-08-16T09:50:00.000-05:00

Prometiste no irte y sé que no prometiste cumplir.

¿Dónde estarás justo ahora?
¿Qué sentirás por quién?
¿Dónde lo llevarás si termino este verso?

No te vayas muy lejos

Y si te vas con él,
y mi poema en los oídos,
Intenta darle un beso que no te sepa más a mí,
yo estaré escribiendo quizá de aquella tarde
donde todo ocurrió para que nuestras manos se juntaran
y tú serás tan tú más sin mí,
con un poema en los oídos,
con un beso de aquel que nunca fui.

Y si te vas con él,
a pesar de que yo te diga:
anda, ven,
no te vayas tan al norte

¿quién te va a escribir poemas?
Quién te dice que te quiere
a mitad de una tarde, a mitad de una banca
divididos por un parque, una nube y una trampa.

Y si te vas con él,
porque dice que te quiere,
por sus besos de poema
bien dormidos en tu oído,
aunque estés muy cerca
y yo te diga: soy poeta,
no le creas, miente.

Son las causas que el destino
a ti y a mí designaran
Para que una tarde cualquiera
nuestras manos se juntaran

Luz de tu creación

2007-07-24T11:43:00.000-05:00

Si encadenas las ideas a la noche,
y vuelves mendigo el pensamiento a la mañana,
nos nombramos exiliados de la luz,
tecolotes inexpertos del camino,
grillos necios deambulando entre las sombras
que son el canto de las aves en la noche.

Y cuando poses el alma en la voz,
fabricamos la pintura más abstracta,
será el boceto arquitectónico del paraíso,
la obra póstuma de un muerto en Re menor,
el códice más preciado de mis ansestros,
el mapa y faro que dirija hasta la luz.

Eres el producto de la combustión veloz,
eres el sonido de sirena a medio lago
la luciérnaga aluzando el sendero
la palabra que agoniza sin cuaderno
la luz de tu sonrisa libre como nube,
un relámpago de veinte focos impacientes.

Levantas la mirada y se abre un río
como quien alza la vara y Dios escucha,
la noche aplaude a tu revuelta,
pero ríe de tu revolución miniatura.

Es el sol de medianoche quien renueva mi deseo.
Tu boca es la luz de los poemas,
la fortuita luz morada que recurre
como la elegía de la mañana cada veinticuatro.
Tu boca es el túnel
y tus oídos la salida de emergencia.

Y tu nariz que es maestría
en la ciencia de las rectas
y el radio de tus ojos
que hasta al cosmos produce miedo
Tus ojos derrotaron a la noche,
tus ojos son la luz de mi sol,
por eso tus ojos lámpara de helio,
par de gotas de petróleo,
tus ojos son Revolución.

Yo

2007-07-21T04:04:00.000-05:00

Bajo el volúmen a este mundo si me estás escuchando desde lejos
y yo con trozos de cometa en la mirada y pocos versos
con caricias de un lunes en la silla de la esquina y en los dedos
se revuelva de cosquillas medio lápiz amarillo, rosa y negro.

Yo no tengo corazones de apariencia, si me escuchas,
este que oyes, el que miras, el que canta, el que escribe es el mismo
también sueña, también llora, también tropieza y está vivo.
también tengo un inconsciente un lado oscuro, un superhombre y un abismo
y todos dicen: es poeta, cantautor, dibujante y yo les digo
que no me oigan, no me vean, no me griten, soy un niño
sólo quiero un cordero, una rosa, un volcán y un amigo
tan greñudo como yo que cuente chistes y me diga: yo te sigo
que me ayude en la guitarra que sea hermano y ponga oídos
que me cuente de Sabines, Benedetti, Rulfo, Onetti, de los Simpson,
que me hable de Guevara, de Zapata, de Cabañas, de Sandino
que acompañe cuando canto de Sabina, Víctor Jara, José Alfredo Y de Silvio

Y si un día por descuido, caminando te atraviesas con mi nombre,
dale una hora de tu vida de esas muchas que te sobre
si eres rosa, si eres luna, si eres pluma, si eres nube
y todos esos adjetivos que utilizan los malos escritores.
Ya me guardo las palabras en la hoja y te la arrojo en un sobre
donde diga que te quiero, que eres mía y yo me sienta un superhombre
y en tu boca se haga nudo esta magia que escondes
en tus ojos nazca el agua, en tu pelo crezca el cielo y salgan flores

Y yo me meta un autogol cuando te diga soy un versus
contra mí cuando lucho en mis adentros siempre pierdo
canto mal, compongo triste, escribo cursi, escucho el miedo.

No te espantes si te digo alguna tarde de verano que hoy he muerto
porque mueren niños pobres en Perú en Brasil, , al norte y centro
haciendo bolas de béisbol que nunca usarán en algún juego
y cuando sus pulmones no dan más van a parar en clandestinos cementerios
cuántos vivos mueren de hambre y cuántos de indigestión terminan muertos

Mi contra parte mi enemiamigo mi antítesis mi ser no siendo
mi teoría aristotélica de los contrarios, tú que vives ahí adentro
dime si oyes algo si hay un pozo, una tregua si escuchas a los perros
caigo al fondo de mí mismo soy un Borges de viejito soy un ciego,
y como dice un escritor que tú no eres la mujer de mis sueños
para quererte y conocerte hay que estarse bien despierto

Bajo el volumen a este mundo si me estas escuchando desde lejos
y yo con trozos de cometa en la mirada y pocos versos...

Mujer

2007-05-03T16:16:00.001-05:00

Mujer de ojos alados como ave y salados como mar…
Si tus ojos fueran cielo, yo ya tendría el cuello destrozado.
Vuela tu mirada de un espacio a mis entrañas y del norte al sureste de mi pecho al corazón.
Escribe en estas líneas la sonrisa que da razón a mi ser,
y pon en esta canción una pizca de silencio
pa decirte un te quiero de tantas horas y tantos siglos de callar.

Pero tú no calles.
Di lo que sientes, di lo que piensas, piensa en las horas de más
Di la injusticia con palabras mayúsculas
que tu cuerpo no es el sillón de otro cuerpo
no es moneda ni se cambia por monedas,
tu cuerpo no se mide en centímetros sino en sueños
en tu cuerpo no descansan los golpes vestidos de gritos,
ayyyy tu cuerpo es el jardín pero no se arrancan las flores.

Atada a una silla, tirada en un río, violada en una oscura calle
Qué van a cantar nuestras voces si has muerto injustamente
Van a llorar los poetas malditos sin tu mano desnuda caminando en la piel de la noche
Que mueran los monstruos de la madrugada,
que chillen como puercos capados ahogados en mierda
que paguen delitos llorando como perros encadenados a un palo
pateados del rostro tragándose el suelo y la mugre de la muerte
que paguen con vida y el aire que nos roban,
el espacio que desperdician y bien podrían ocupar las lombrices

Te muerde el anzuelo y tú indefensa de los tigres y el viento…
como quisiera regalarte una cubierta de cristal
de tus dedos con acordes se hace la dignidad
de tus pupilas con tantos poemas bosteza la vida

Grita en la plaza de mayo, después del dos en Tlateloloco
en Chiapas, en Juárez , como la llorona, como la Magdalena.
La se milla está en ti, la semilla de la vida.
Pachamama, Coatlicue, madre Tierra.

Guardaré silencio por si nazco y tú no calles
Todos gritaremos contigo: ni una más, ni una más.
Todos gritaremos, hasta el silencio.

Té de ti

2007-04-07T13:40:00.000-05:00

Para aquellas tardes de soledades
dime en dónde está el mundo para vivir sin ti
en qué bebida está el sabor de tus besos
en qué brazos encontraré tus abrazos
dime tras de qué telescopio se mira tus silueta,
dónde compro las varitas de incienso con tu olor
de qué sueño no despierto si apareces
y en qué canción oigo tu voz.
Dime cómo pinto azul el cielo gris,
cómo escucho que dirás un "sí"
y sobre todo cómo preparar un té de ti.

*Escrito para la canción "Té de ti" de Ulil Antúnez
Julio de 2005

ABC's (canción a tus dedos)

2007-03-27T12:05:00.002-06:00

ABC's (canción a tus dedos)

Alegría alineada a la solapa
bien bebida venida de un beso
casi culpable de conquistar mi cara
dominada por tus dedos de dulce día domingo
en un encuentro eléctrico y tétrico
feliz, frenético flotando en lo fanático
grotesco que gratis he ganado
hecho de tu hechizo heréjico.

Abcs sí, y abcs no
aves silbando, llaves cerrando,
ya ve soñando andar los dedos
en mis desvelos rutinarios.

Increíblemente caí ahí
junto a la carcajada de tu quejido
kilométrico
liberando paralelamente la lujuria
muy melosa, mientras muestra
nuestra nebulosa sonrisa negra
opacada horriblemente por sombras
peligrosas apoyadas por pucheros
que quieren quitarnos
riesgosos versos y besos convirtiéndolos en rezos
reces revoltijos y rutinariedades
sobrantes si sólo somos siete vidas,
tus dedos temblando tímidos
unidos en mi pómulo y yo.

ABCs sí, y a veces no.
Aves silbando, llaves cerrando
ya ve soñando andar los dedos
aquí en mis

versos volcánicos volcados en tu vida.
Wagner al piano,
Mixtle en el cielo,
y yo con
zumbidos en mis oídos

Abcs sí y abcs no.
Aves silbando, llaves cerrando
ya ve soñando andar los dedos
en mucho menos de lo que te cuento
el abecedario.

Olvidando..

2007-03-19T17:39:00.000-06:00

Sonia decía que la memoria se encuentra en cada una de nuestras células y que no recordamos con algún órgano en específico, que somos un bulto recuerdos... para el cadáver

Cada célula de mí te ha olvidado
y he dado el paso más largo a la soledad,
quedé mal parado en medio de un lago
de silencio que bien podría ser un mar.

Alguien al lado canta algo
¿yo qué hago en este lugar?
Es un parque similar al infierno
donde cada árbol de fuego me impide escapar.

No voy a tolerar esta lluvia
mucho menos si el ácido es muy leve.
Una voz suave muy dentro me grita
despacio y constante que recuerde.

Recuerda, recuerda me pide a gritos
Soy un soldadito de plomo sin fusil
soy un poeta maldito le digo
y el olvido senil se abraza de mí.

Olvido es tu nombre y así te recuerdo
en un charco reflejando tu partir
pegado a una banca como cada árbol al suelo
quizá por desgracia pegado a mí.

Algún día me iré de este sitio
mintiéndome a cerca de dónde irás
algún día el pretexto será el olvido de cada tejido, célula y membrana celular.

Células

2007-01-30T04:33:00.000-06:00

La micro célula que vivía en el corazón de un vaso de sangre ubicado en mi lengua, quiso juntarse legítimamente con una célula del tejido de mi labio inferior.

Dos centímetros para mí, miles de metros para ellas.

Se conocieron una tarde en que fui al médico.

-Abre la boca, saca la lengua, di AAAA… mientras me introducía un palito de madera. Diez segundos para mí, que para ellas pudieron ser diez días, meses, años.

Un par de células enamoradas como la luna y el sol. ¿Quién iba a pensarlo?

Entonces yo conocí a esa mujer. Cada una de sus células parecía tener una belleza diferente, cada poro, cada tejido, cada gotita de saliva suya era un micro paraíso. Todo era perfecto para mí, pero mis células seguían separadas y yo sin saberlo.

La célula de la lengua, luchó contra toda orden biológica por imposible que pareciera. Contra la forma del tejido celular, contra la sangre, contra los genes tratando de llegar hasta el lugar de la otra. Adelantó un buen tramo, tardó tanto tiempo que pensó en desistir, pero no podía esperar a mi siguiente cita en el médico. Pasó por lugares incómodos, por triglicéridos y coágulos de sangre, por bacterias que casi la matan. Al cabo de unos días, estaba muy cerca.

En una ocasión, esa mujer se atravesó en mi camino. La vi llegar tan contenta, que mis sentidos se alteraron, la sangre corría como un río de lava volcánica, una revolución en mi estómago me comprimía los intestinos y el corazón latió tan fuerte, que empujó en un impulso de sangre a la célula. Por fin había llegado al labio inferior. Se juntó con la otra y decidieron no despegarse nunca….

Pasó lo inesperado: ella me mordió el labio. Me abrió una herida pequeñita donde entró aire y petrificó a las dos células enamoradas. Murieron juntas hechas costra y la costra se cayó una tarde antes de ir al doctor.

Los calcetines mágicos

2007-01-27T02:02:00.000-06:00

"Carretón de la basúra: llévame.
No tarde, no nunca."
Sabines

(Segunda Entrega)

Un día, al volver de la escuela terminó mi niñez. La familia de María se había mudado al norte del país. Me lo reveló mi madre de forma catastrófica para mí, aunque a ella le pareció normal, como si todos los días María se fuera muy lejos.

Esa misma tarde me amenazó con no volver a lavar mis viejos calcetines. Dijo que si me los quitaba, los iba a tirar a la basura.

Las noticias malas no cesaron de la boca de mi madre, decía una tras otra mientras veía en la televisión una película cuya actriz confesaba “Jamás te olvidaré amor mío”. Confesó haber tirado la tabla donde estaba haciendo un dibujo de mocos y no pude más. Me solté a chillar al sentir una especie de alfileres por todo el cuerpo.

Los calcetines mágicos parecían perder la magia mientras más se rompían. Me compraron varios pares de calcetines negros con rombos, pero ninguno tenía siquiera un poquito de magia.

Hace un par de meses juro que la escuché al cruzar la avenida principal. Cerré los ojos recordando las tardes que pasaba pegado a la pared. Me apresuré a acercarme como indicaba mi sentido común, pero no era María, ni siquiera era una mujer. Lo que escuché era una gotera donde resbalaban las gotas y hacían un leve canto al estrellarse.

Nunca la volvía a ver o escuchar, pero no me olvido de la navidad en que me regaló los calcetines mágicos, y de la tarde de domingo (como seis años después) en que resignado y sin esperanzas me quité los calcetines (o esos hilos que algún día fueron calcetines) y los entregué a mi madre, quien sin remordimiento ni dolor los tiró a la basura y luego se fueron en el carretón de la basura. Allí iban a algún lugar de este mundo, junto a cáscaras de plátano que hacían viajes en el tiempo, constelaciones enfrascadas en canicas, periódicos con buenas noticias y papeles con caca mis calcetines mágicos.

Miré la pared azul de mi cuarto y estaba aún mugrosa por tantas veces que pegaba la oreja cuando era niño.

La panza me rugía y creo que no fue de hambre. Regresé a mi mundo de color gris. En la televisión, una mala actriz repetía por novena ocasión “Jamás te olvidaré amor mío”.

Y me senté frente a la ventana (o detrás de ella) para contemplar el mundo sin mis calcetines mágicos.

*La imagen es inspiración de la gran fotógrafa y carnala mía Laura Diana (véase www.fotolog.com/lauramx)

Los Calcetines Mágicos.

2007-01-26T02:49:00.001-06:00

"Y ella me regaló unos calcetines mágicos
en mis sueños
Unos calcetines para poder volar
y escapar"
Lalo.

(primera entrega)

Todo lo que yo pienso o hago, lo toman por absurdo. Un día María, (mi vecina) cantaba en francés, lo noté porque guardé silencio para ver si escuchaba lo que decían al otro lado del mundo, aunque me habían advertido que allá hablaban en chino o japonés (no lo recuerdo, me parecen los mismos). Y pensar que al otro lado de la barda alguien cantaba en francés.

Ahí estaba yo con la oreja pegada a la pared, sentado en el suelo, en un rinconcito. En eso, entró mi madre casi llorando, me reclamaba el no ser un niño normal; encendió la televisión y una mujer decía con los ojos cerrados: “Jamás te olvidaré amor mío”.

La familia de María se llevaba muy bien con la mía, excepto su perro “french” y mi perro sin raza ni pedeegree, ni fortuna “el Cucaracho”. Tampoco su madre tenía buena relación con la mía, ni María y yo nos llevábamos bien, pero por alguna razón, siempre decíamos que nuestras familias eran muy allegadas.

Hace unas doce navidades me tocó hacer los papelitos con los nombres de todos para el sorteo del intercambio. Muy astutamente, marqué con un doblez el papelito de María, así tal vez podría regalarle un saco de caricias o una caja enorme de chocolates franceses. Sin embargo, a la hora de tomar los papelitos, fui el último al que le dieron y mi papá se quedó con el de María. Cabizbajo estaba a punto de retirarme a terminar mi dibujo de mocos, cuando escuché mi nombre en los labios de María… se escuchaba tan melódico, como canción en francés. Aunque lo dijo muy despacito, yo lograba distinguir su voz a muchos metros; esto era útil por si un día la enterraban viva.

Me regaló unos calcetines mágicos. Nadie me creyó que eran mágicos, pero cuando los traía puestos, podía correr como avestruz, nadaba más rápido que un tiburón martillo, aunque a la gente le pareciera absurdo que me metiera con calcetines negros a la piscina.

No pasaba día sin que me los pusiera. Cuando mi madre los lavaba los domingos, el mismo día después de que se secaban, ya los traía puestos. Los usaba día y noche, días laborales y festivos, sábados y domingos, en fiestas, en la escuela, en la casa, y donde mis pies tocaban el suelo, ahí estaban mis calcetines mágicos. Los utilizaba incluso cuando ya estaban llenos de hoyos.

Cuánto disfrutaba escuchar en la pared cantar a María con mis calcetines puestos.

Tu mirada

2007-01-17T03:19:00.000-06:00

Parpadean y no parpadean.
Cerrados, callados,
pacíficos y poblados de una voz
que por ahora es aire.

Hielo derrito de éstos.
La puerta cerrada,
la chapa al mundo,
la ventana de estrellas,
la ventana de luna,
esta vez el cielo no.

Parpadean, no parpadean.

Hasta mañana,
oculta, encerrada.

Tu mirada.

Olvidos

2007-01-09T04:15:00.000-06:00

Éste es para toda esa gente buena onda que ha venido a dejar sus letras tan valiosas... no tengo para pagarles más que actualizando ésto más seguido... muchas gracias.

Yo no recuerdo cuando éramos niños,
ya no me acuerdo que mi primer beso
no fue contigo.

Yo nunca tuve un perro negro y café,
no sé de tu falda rosita,
ni de tu cabello, ni de tu piel.

Ya no recuerdo si tus ojos fueron oscuros,
o es oscuro el maldito recuerdo.

Ya no recuerdo si fuiste real,
o sólo una imagen de humo,
una triste y olvidada pieza de mi.

Ya no recuerdo si fuiste mía,

y yo de niño fui de ti.

¿Qué diría?

2007-01-09T03:17:00.000-06:00

¿Qué diría Marx
si te viera estrechando un libro suyo?,
si supiera que esa praxis revolucionaria
se arma más que de armas, de palabras,
o las armas son palabras.

¿Qué diría Engels
si “el manifiesto del partido comunista”
dijera menos que tu “te amo”?,
si al entronar media nota de Silvio,
toda mi lucha no fuera en vano.

Tu roll social me inquieta
y ¡carajo! después de leer tantos libros
y grandes postulados,
sigo insistiendo en tu “te amo”
y en la ola de tu risa,
siempre bañando de utopía mi anarquía,
siendo la brújula en la selva,
siendo tu estrella roja mi guía.

Se bañó de recuerdos el libro de Galeano,
y se convirtió en esperanza con las frases del che.
Cuánta dialéctica, teoría e ideas volando
y yo pensando en la sed
de compartir algún día
mucho más que tu absoluto
e imaginario social.

Si es la patria nuestro corazón,
tú eres mi patria y te llevo a la izquierda y abajo.
sin prejuicios ni revueltas,
al diablo el imperio capitalista
que vayan al diablo sin perdón de nosotros
los que vivimos cercados,
los que tanto han callado
los que no cuentan en el mapa,
los que han fragudado a escondidas.
Y somos nosotros el alma de la patria
Y son nuestros niños el cuerpo
Y es tu poema la canción
-nuestro himno en la menor-
y somos vos y yo su corazón.

Se apaga la luna
Pero nuestros sueños van más allá
de cualquier sueño Leninista,
y aunque son rebeldes –claro-
no se sueñan por separado.
Es sólo que hoy me levanté pensando
qué diría Sandino a Magón
al mirarte sonriendo
o qué pensaría Marx si te viera estrechando
su libro sabiendo que te estabas enamorando.

Soledad.

2006-09-28T16:46:00.000-05:00

Puta soledad,
¿por qué me has apañado?.
Alguien te dijo que esta es tierra fértil
y te ha engañado

No soy un elegido
para cantar cosas lindas al mundo
y sentirme rodeado
de mil malentendidos
pidiendo un rayón de mi pluma,
y yo dárselos a granel
sin ningún sentimiento de por medio.
Todavía más seco
que el amor de una puta
con un cliente ocasional.
Ni soy el árbitro de un partido
al que todos mientan la madre,
ni un político corrupto
(que prácticamente es un pleonasmo),
al cual le vale madre su gente,
porque robar le provoca orgasmos.

Puta soledad,
¿qué me ha pasado?.
¿Por qué me has apañado
con las manos en la masa?,
con un arrepentimiento atorado
como mis dedos en su bolsa
trasera del pantalón.

Soy un árbitro
pero desconozco todas las reglas,
y soy un mal político,
porque institucionalizo su cuerpo
y luego lo exploto,
y me siento mal.

Puta soledad,
déjame tenerte un poco de miedo
y largarme a escribir tonterías
que nadie quiera escuchar.

Recorte

2006-07-09T10:47:00.000-05:00

(por favor, no siga las instrucciones)

Me acordaba del principio,
ahora sé que ya no sirve,
habría que desprenderlo
del papel y de la mente.

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Corte aquí
Me acordaba de ese verso
donde sólo hablo de ella,
habría que romperlo
y a este párrafo también
porque llevan a un pasado,
que no vale la pena sostener.

-------------------------------------------
Corte aquí
Me acordaba absurdamente
mientras hacía este texto.
No hace falta usarlo
ni que llegue a su pensamiento,
está lleno de mentiras
y de falsos argumentos.

-------------------------------------------
Corte aquí
Ya sólo queda el final,
de estas líneas tan suicidas
y aunque es corto y accidental,
tampoco importa si se encuentra.

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Corte aquí
La distancia nos separa,
el tiempo no se para.

Ella nunca escuchará,
que le hice estos versos,
y si busca en la basura
hallará sólo la idea,
y este sol ya tan cansado
porque el deseo terminó.

-------------------------------------------
Corte aquí
Cuando un domingo por la tarde
recuerde que esto no sirvió,
-dije, nos sirvió-
cuando rompa las promesas y
se acuerde que así me cortó,
ya estaremos por separado
-------------------------------------------
| Corte aquí
ELLA |y YO
|
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Corte aquí

Divagancias

2006-07-09T10:02:00.000-05:00

Las divagancias de esos primeros días que siempre van a ser los mejores.

Alas

2005-11-30T23:26:00.000-06:00

"Porque mi libertad más grande, siempre fue preso en tus alas..."

Yo conocí un amigo
que lloraba mariposas,
y conocí una mariposa
que volaba conmigo
sin importarle mi destino.

Alguna vez, el amigo dijo
que los gusanos en sus risas,
eran como alas hechizas
de las mariposas que como bichos
se apropiaron de mi vida.

Olvidó mencionar
que la última colorida
y hermosa voladora,
en mi vida no se quiso quedar
y yo sin saber volar.

Acostumbrado a ir
montado en sus alas,
traspasando las montañas
del amor que conocí.

Supe que las flores
eran más altas
cuando miras bien y tratas
de saltar encima de sus colores
sin alas, ni soles en la piel.

Y ahora que estoy plagado de tareas, aún
siento ganas de gritar cuánto te quiero
Ahora que estoy vivo, por si quisieras,
volver a explorar el cielo,
me subo en tus alas como pétalos
y por donde quieras volamos,
para que en pleno "te quiero",
derramemos nubes y cielos
que le sobran al viento
al viento y al miedo.

Mis líneas son tu boca

2005-11-30T01:39:00.000-06:00

"Quien lea este escrito podría identificarse con él tal vez,
pero si lo lees tú, sabrás que es tu boca, vuelta papel. "

He querido recorrerte desde hace muchos días, desde que vi por primera vez tus labios. Vengo buscando el pretexto más justo, y la canción perfecta para hipnotizarte. Pero cuando tu cabello rojo , refleja las corrientes de luz solar, me intereso más en tus ojos frágiles, aunque no dejo de mirar esa naríz perfecta, y tus pómulos rojos.
La cuenca que se forma entre tu nariz y el labio superior, me inspira calma y vengo a terminar en tu boca como río en el mar...